Ruf aus der Tiefe.
Wer da?
Im Schwarz die ausgehungerte Knochenfrau.
Ein Spalt weit offen, der Eingang zur Grotte.
Schweres Gestein, dass ich schiebe.
Mehr als verwundbar
und doch noch nicht taub.
»Ich pack das!«, mein Motto.
Und webe und webe und webe
einen Faden als Helfer,
Ariadne geklaut.
Hol hoch, hol hoch, hol
raus die Eingefallene!
Etwas Wasser nur
für die Dürre des Baus.
Doch die Luft ist verrottet
im Labyrinth dieser dürstenden Liebe.
Die Luft ist verrottet
in der stickigen Nacht dieses verächtlichen Raums.
Die Luft ist verrottet.
Schwarze schmachtende Blumen und steigende weiße Asche.
Hinauf, hinaufgespühlt.